Cerbero, muy amablemente, cosa rara en él, me ha permitido usar pluma y tintero, por eso te escribo desde este chalé definitivo, nido negro y sin ventanas, a donde tu mano justiciera, sin darme opción a elegir, decidió que tenía que mudarme, mano que ahora tienes atada y que un día portó la pistola con la que me diste un tiro en la nuca.

Si al final tú también te cambias a esta urbanización mía, llamada Villa Cementerio, vas a adelgazar todavía más, como yo, que ya soy más transparente que el cristal, por eso tengo ahora mucho más sitio, gracias a ti, aunque no te lo agradezco. Te recuerdo que a este tipo de vivienda, si vinieras con marisco, bombas o pistola, no te va a servir de nada. Por otro lado, aquí no hay patrias vascas ni españolas, todos poseemos carta de ciudadanía universal. Seguro que a tu chalé vendrán a visitarte personas que, aunque no hayan matado, piensan como tú pensabas. A ellos y a su familiares les gusta seguir vivos, te lo aseguro, a mí antes también me gustaba vivir y tener ideales.

Si prefirieras una urna y que tus cenizas sean esparcidas en un monte o en el mar, eso no va a cambiar nada de lo que he dicho, porque estarás igualmente tan muerto como yo.

Alfonso Toribio. Fuenlabrada (Madrid). El Mundo 9-02-2007

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