YO GRITO
                         Recito voces tuyas, Aitiana,
                         y recorro lugares bajo el barro
                         para sentir tus venas limpias,
                        aunque en la noche continua acabé
                         por las hoces del imposible
                         que crepitó como alud ciego.
                        
                         Si ahora quiero un leve vientecillo,
                         no es por su ilusión de verde primavera,
                         es más bien por el cruel terciopelo
                         de las aisladas latitudes,
                        y aunque no quiera nada,
                         sin embargo, me sitúo en la daga
                         roja, sin corazón ni fuente
                         en donde asirme en el tiempo.
 

                        Brutal como la sinrazón,
                        destartalado como lo viejo,
                        voy hacia la noche turbia
                        por el dolor y la desdicha,
                        aunque te  amaré en las voces,
                        en las constelaciones,
                        en todo cuanto muerda
                        y le quite al olvido.